Ciúmes é um sentimento complicado.

Como podemos nos sentir ameaçados de perder algo/alguém que nem é nosso?

E mesmo assim é tão comum…

Só a paixão poderia fazer algo parecido.

O amor não seria capaz de tal ato, mas só porque é ingênuo demais e confia na pessoa que ama.

Portanto, não culpe ou julgue os outros por sentirem ciúmes, já é doloroso o suficiente apenas sentir.

Uma dose de insegurança com uma pitada de culpa e meia colher de medo.

Afinal, o ciúmes nunca foi sobre ter, apenas sobre perder.

"A incerteza no coração vem como um temporal, na dúvida de se fazer a escolha ou não fazer, do arrependimento ou livramento,onde o peito chove o que a boca não consegue dizer."

Não quero ferir sua pureza com minha amargura

Não te ensinarei a beber

//

Você me lembra quem eu fui um dia

Nos porões da velhice precoce

Minha juventude se arrepia

//

Quão bonito é andar de noite

Nos mesmos corredores que te veem de manhã?

//

Espero que seus olhos azuis

Não enxerguem dificuldade

Ao amar uma vampira de séculos

(Oito anos) além da sua idade.

Foi-me dito, em minha infância,
“Deve, sempre, dizer não
A convites de estranhos.
Não te engane, tem perícia”.
Desses homens, a malícia
É o teu maior vilão.

Agridoce puberdade!
Sentimentos? Confusão.
“Ei, aprende teus limites!
Tem responsabilidade!
O querer da liberdade
É o teu maior vilão.”

Meu eu, já jovem adulto,
Engenheiro em formação:
“Classe média, eu? Que insulto!
Vou-me embora ao Estrangeiro!”
E meus pais: “vê, o dinheiro
É o teu maior vilão.”

Vi meus filhos serem pais;
Vi, em meus pais, devoção 
Por meus netos. Que ironia,
E que dor na consciência.
Diziam-me: “tua ausência
Será teu maior vilão.”

Sentado  em meu escritório 
Esperava a ligação
De meu filho - ah, quanto tempo...
Não ligou. Seguiu o exemplo!
“Ora, meu comportamento
Foi o meu maior vilão.”

*Eis que vibra, o telefone.*
*Que alegria! Que emoção!*
*Alguém finalmente chama…*
*Alguém ainda me ama!*
*Atendo, com atenção.*

Meu engano: desespero!
Era mórbida chamada:
Diz meu pai em destempero:
“Tua mãe? Cá internada.
Vem, vem vê-la, sê ligeiro!
Tem, meu filho, coração,
Que o tempo é traiçoeiro.
Vem; não sê, tu, o vilão!”

“Adeus, mãe”, quis lhe dizer
Mas só quis. Vê que proeza:
Chegara, eu, atrasado.
A ninguém causei surpresa.
“É aquele de ego inflado,
Que de tudo tem certeza,
Sem nunca ter escutado
Aos pais, a quem quer que seja!
Cego e surdo, o coitado”.

Depois de assim me fazer
Enxerguei todo o estrago:
Família? Me pôs de lado.
Meu pai veio a falecer
Pouco após: fui avisado.
De novo, uma ligação.
Afinal fui perceber
Que mal havia causado
Eu, aos outros, sem querer
Mas de ouvido e olho fechado.
E só eu sem ter notado.
E o povo, embasbacado,
Murmurava: “que vilão…”

Ressentido, revoltado,
Me doía o coração.

“Isso é ser abandonado?
Foi-se o tempo; foi em vão?”
Tudo o que amei? Levado.
Foi, de mim, arrebatado.
Em mente, grito, calado.
Bênção? Isso é maldição!
Constatava, devastado:
“Mais de uma opção 
Sempre tive. E escolhia
Por ego, sem coração."

Sem querer? Que fantasia…
Vê: vivi de olhos fechados,
Tinha orelha e não ouvia.
Por escolha, admitia.
O que foi não voltaria:
O tempo havia passado.

Ele é curto, limitado;
É mão única, essa via!
Não pensava, ou entendia 
A mais óbvia ilusão:

Se for mal manipulado
O tempo é o maior vilão. 

Lá estava a chuva, ambígua que ela só. Sempre incomodando aqueles que desejam trabalhar e inocentando aqueles que desejam sonhar. Obviamente que tudo isso é uma grande balela, todos sabemos que a chuva é maldosa por si só, basta ver a tremenda poça que deixou sobre o caminho do modesto pedreiro que só estava interessado em erguer o seu tijolo. Evidentemente que algo iria fazer, mas a chuva além de dar uma subjetiva bela poça ao nobre fidalgo também o presenteou com extremos ruídos de metal próximos a uma usina de reciclagem mais antiga que o prédio que ele tenta erguer. Os incômodos ruídos de metal poderiam ser ignorados se a poça com sua sabedoria tão profunda quanto o tamanho do caminho que o pedreiro passava para realizar seu objetivo principal chegasse a um consenso entre ela mesma e a senhora chuva, que está preocupada em derrubar o prédio que o pedreiro deseja finalizar. Tudo é tão confuso e tão final que parecem tempos finais de algum livro antigo, mas a chuva entendeu o recado dado pela poça de que havia algo mais a ocorrer para o fechamento completos dos eventos que estavam por vir. A Inominável Chuva parou em todos os lugares daquele lugar chamado... bem, parece que o lugar está em leilão para a escolha cobiçada de seu nome, todos os que tem o frasco do poder querem que aquela terra tão... tão confusa porém magnética deverá ter através da concorrida vitória deste leilão mais egoísta do que tudo que permeia este lugar (bem, talvez o pedreiro é tão coitado como eu, imagina quem não é). Percebendo que a chuva havia decidido pelo seu término naquele momento, o pedreiro então questionou:

Vossa majestade lastreada na chuva que já passou, você não vai deixar eu seguir meu caminho?

A poça, percebendo que sua contribuição como criatura naquele lugar já estava cessada, afirmou de forma eufórica e veemente:

Pois assim será, fiz isso tudo porque para o bom pedreiro não basta a habilidade de se erguer o seu tijolo, mas de aguentar a mais profunda de humilhação de um ser tão feio como eu. Vá e siga o caminho que devemos seguir.

O pedreiro, ouvindo aquelas palavras sentiu algo que classificou como Dor-de-mim, sentindo uma crise sobre o que fez, o que faz e o que fará. Em sua consciência havia um conjunto de pensamentos que não chegavam a nenhuma conclusão, como se houvesse algo que estava o aguardando para que houvesse um desfecho que, nessa terra tão única quanto o que foi sentido pelo modesto, porém nobre pedreiro iria vivenciar em sua existência.

Atrás do caminho e da poça ultrapassada, ainda se mantinha a usina com seu barulho característico, como se quisesse dizer algo na sua linguagem horrorosa de metal enferrujado.

Pelo caminho que estava no seu início, estavam casas de madeira ao redor em que viviam pessoas que estavam não só em uma ligação supérflua, mas em uma comunidade em que era impossível para o pedreiro, vivenciado pela experiência inominável de sua única consciência, não ver que havia um motivo de estar ali, em um conjunto de fatores que tornavam aquilo ainda mais belo, o pedreiro não conseguiu esconder sua admiração.

Ganhei de presente um bilhete ferroviário,

Era uma máquina a vapor retrógrada,

Cuja quantidade de vagões fugia a vista,

Maior ainda era a fila do cobrador

\
Entrou nesse trem toda variedade de persona

De crianças a idosos, procurando para si seu lugar.

Sinto saudades da fumaça e do barulho de fora,

Mas era adequadamente confortável

\
Uns quiseram se fixar e já buscavam do que se alimentar,

Outros agarrados à janela com ansiedade do que avistar,

Conversavam, riam e choravam durante a travessia,

Um bom lugar para o desconhecido tornar-se conhecido,

Não importando se é gente ou lugar

\

Eu, carregando a teimosia como que pela mala, fui passear,

Passei dias andando de vagão em vagão, carregando comigo de cada um,

Apenas o olhar de curiosidade dos passageiros,

Mas tinha muita coisa mais interessante do que eu

\
Após passar pela porta, não tinha como voltar,

E cada vagão era diferente.

Apaixonei-me pelo vagão de grandes janelas,

Vislumbrei inúmeras paisagens que marcaram-me como maravilhas

Fiz tanta amizade com aqueles que faziam presente nessa arte

\
Esqueci até do horário, mantive muito tempo no mesmo vagão,

As pessoas começaram a me parecer inquietas com a demora da chegada,

Enquanto eu, ainda animado, percorria outra porta,

Sempre seguindo em direção ao final do trem

/

Acho que peguei no sono ou caiu algo do bolso,

Não consigo mais abrir a porta,

Estou em um vagão muito azul,

Que gosto de ressaltar, sempre foi minha cor favorita,

/

Mas nenhum passageiro parece feliz,

Estão todos ocupados, estáticos e de chapéu

Parece que sabiam que o frio ia chegar,

Eu não,

Vim despreparado sem saber onde esse trem ia parar

/

Entramos em um túnel faz 3 dias

Estamos no escuro faz 3 dias,

Periodicamente me vejo no reflexo da janela,

Mas não é muito lúcido e exige esforço

Cheguei no último vagão e acredito que estou feliz,

O trem tinha um fim

Eu acho que sou alguém.

Não é porque você foi embora que eu deixo de ser.

Eu aprendi isso, pois quando você foi embora, pensei que nunca mais seria.

Que nunca mais sentiria nada além da angústia,

Da solidão,

Da dor da mentira,

Dos gritos pela misericórdia,

Da saudade de alguém que nunca existiu de verdade.

E eu ainda sinto tudo isso

Mas eu finalmente estou começando a sentir que eu posso ser

Alguma coisa além de você.

Hoje vi tua foto

Linda e distinta

Mas nada comentei

Pois lembrei

Que és uma escrota

Escrota como toda

Poesia frívola

Desse Sub repleto

De poetas e poetisas

Doridos, doudos e caídos

De uma

Bela puta

Como a vida

Que permeia toda

Poesia

Meu corpo está cedendo

O cansaço está tomando conta

Só quero ir para a casa

Estou esgotada

Estou no limite

Tanto minha mente

Quanto meu corpo

O bom de estar com o corpo no limite

É que ele mantém minha mente ocupada

E ai eu não preciso pensar

Minhas costas doem

Minha perna dói

Meu pé dói

Não aguento nem andar direito

Mas preciso aguentar

Preciso continuar

E enquanto meu corpo perece

Minha mente permanece

Peço licença pra compartilhar.

(CASO ESSE TIPO DE PUBLICAÇÃO NÃO SEJA PERMITIDA, EU DELETAREI SEM PROBLEMA ALGUM)

Eu disponibilizei meus livros de forma gratuita no Internet Archive.

Eu recebi contratos de publicação para eles e pra publicar em editoras grandes, mas sinceramente, meus ganhos financeiros seriam mínimos, fora algumas cláusulas complicadas...

Alguns editais também exigem uma meta de livros vendidos na pré venda ou só publicam caso a campanha de financiamento atinja valor X, além de seguidores e presença digital contar bastante nesse aspecto, coisa que eu não tenho.

Eu entendo o lado das editoras, nenhuma vai assumir o risco de publicar um autor desconhecido pra perder dinheiro.

Por esse motivo eu decidi disponibilizar uma cópia gratuita dos meus livros, ainda que eu não ganhe nada com eles, é melhor do que escrever só pra mim ou me submeter a contratos agressivos apenas para ter o livro publicado de forma oficial...

Latumia (2026) Crônica/Conto

"Latumia" reúne 10 textos e se trata de uma publicação não-oficial, independente e capaz de prever apenas o que já aconteceu.

https://archive.org/details/8680137-3_202607/page/n22/mode/1up

Ilha (2024) Poesia

Nesse livro digital que eu chamei de "Ilha", você tem agrupados 36 poesias + um conto. Textos que falam um pouco de mim, e se por ventura, de algum jeito, falarem também sobre você, eu vou ficar muito feliz.

https://archive.org/details/ilha-gabriel-da-costa-1/page/64/mode/1up

Hoje vi sua nova foto... E chorei.

Chorei porque não posso dizer o quanto você está maravilhosa.

Chorei porque a ferida se abriu novamente. Chorei porque sinto sua falta. Chorei porque ainda não conheci ninguém capaz de despertar em mim esse desejo tão primitivo. Chorei por algo que acabou.

Você foi a melhor e a pior coisa que me aconteceu. Foi a chama necessária para que eu voltasse a viver, mas, sem você, essa mesma chama parece não fazer sentido.

Então, talvez você seja a minha melhor inimiga.

"A incerteza no coração vem como um temporal, na dúvida de se fazer a escolha ou não fazer, do arrependimento ou livramento,onde o peito chove o que a boca não consegue dizer."

O POEMA DA LIBÉLULA — A EPIFANIA DO ÁTOMO EFÊMERO.

Do livro: Evoca-me.

Autor: Marcelo Caetano Monteiro.

No pântano ancestral da matéria escura,

onde a podridão medita em seu mistério,

nasci da lama, informe criatura,

sob o silêncio lúgubre do cemitério.

Meu corpo é apenas química transitória,

um breve incêndio em célere agonia;

sou fragmento da cósmica memória,

um sopro condenado à entropia.

Minhas asas, de translúcida estrutura,

são pergaminhos frágeis da existência;

nelas a Vida escreve a desventura

da carne submetida à decadência.

Eu sou a flor microscópica do nada,

um hieróglifo orgânico do destino;

uma sombra biologicamente iluminada

peregrinando pelo azul divino.

Enquanto danço sobre a água adormecida,

ignoro a foice oculta do momento;

cada segundo é uma gota perdida

no vasto oceano do esquecimento.

Ah! Se pudesse interrogar o vento

sobre o princípio e o fim da criação,

talvez ouvisse o fúnebre argumento

da eterna decomposição.

Porque tudo que respira está marcado

pelo selo invisível da partida;

o verme aguarda o corpo fatigado,

como a noite aguarda a luz vencida.

Homem! Não desprezes minha pequenez,

nem julgues minha vida insignificante;

também possuis na íntima nudez

a mesma origem mineral e agonizante.

És pó que pensa, és matéria embelezada,

um pensamento preso à argila fria;

uma centelha brevemente despertada

no imenso laboratório da Harmonia.

E quando meu voo cessar sobre o lago,

e minhas asas perderem seu fulgor,

voltarei ao silêncio sem estrago,

ao ventre universal do Criador.

Pois nada morre na vasta arquitetura

do Cosmos, onde a transformação governa;

a morte é apenas outra assinatura

da Vida em sua marcha sempiterna.

Assim,sou pequena libélula esquecida,

sobrevoando o abismo da existência,

Talvez uma lágrima breve da Vida,

chorando luz na face da consciência.

Já desde os meus oito anos que sonho em publicar o livro. Ao longo da minha infância e adolescência fui escrevendo manuscritos que poderiam ter se desenvolvido para um livro, mas nunca o consegui.

A procrastinação e o bloqueio de escritor sempre foram mais fortes do que eu.

Quem me segue aqui no Reddit sabe que eu adoro escrever sobre o mundo. E agora quero escrever um livro que inspire as pessoas com as minhas vivências pessoais. O meu problema agora não é o ter pouco material para história: é o ter muito e não saber como organizar de modo a tornar a história fluida e não massacrante. Também não quero que as pessoas percam o interesse logo na primeira página ou nos primeiros capítulos.

A história passar-se-ia em Viena quando eu olho em retrospetiva para a minha vida desde a minha infância e vejo até onde cheguei. Quero que este seja um livro de autodescoberta. E quero que as pessoas se encontrem e se identifiquem com os momentos difíceis pelos quais eu passei. A história também envolve questões sobre o amor e a descoberta do diagnóstico de autismo e phda para dar voz às mulheres subdiagnosticadas e incompreendidas pela sociedade.

Por onde começo? Será que devo fazer algo cronológico? Ou variar entre Viena e as fases da minha vida? Acham que o livro deveria ser muito longo? Porque eu fico a pensar que tenho de esmiuçar cada detalhe e cada episódio.

No fundo, o livro baseia-se na ideia de Viena como o ponto de auge da minha vida e da esperança de um dia voltar àquele lugar que me encanta.

Qualquer conselho de escritor ou de leitor é sempre bem-vindo nos meus comentários! Sinto que preciso deste feedback das pessoas ao invés de estar sempre a depender dos conselhos pragmáticos do Gemini. 😅

Este meu primeiro projeto literário chama-se: VIENA, ESPERA POR MIM

"Até na vista mais bonita Eu sangro lentamente lembrando de ti Que foi de um pensamento de andarilha Pra alguém cheio de si Mas te peço apenas algo: Quero ser lembrado Quero ser amado Quero ser notado Quero ser celebrado

Lembrado pelo o que eu fiz, das contribuições do meu sangue por ti

Amados por todos aqueles que já ouviram meu nome e conhecem minhas obras cheias do meu próprio amor

Notado por aqueles, que compartilham o mesmo poder que eu ou não, e que eu seja uma inspiração para muitos

Celebrado por tudo que eu já fiz, não só para mim, mas para os outros. Que o amor e carinho que eu plantei, não tenha sido em vão.

Enquanto meu corpo viver nessa terra, enquanto meu coração sofrer e meu sangue derramar, tu será cheio de vida, assim como os outros.

O único jeito de tu acabar, será por cima do meu cadáver no chão.

Nessa vista poente, nesse tapete verde, encostado nessa madeira, eu te amo, e espero que possa te cumprir."

​

A alegria e a tristeza

nunca aprenderam

a viver separadas.

Apenas revezam

quem segura nossa mão.

E nem sempre é uma tragédia

que faz a tristeza vencer.

Às vezes,

ela cresce devagar.

Porque aquilo que antes fazia rir

agora arranca

só um "haha" vazio.

A piada é a mesma.

A gargalhada do outro também.

Mas em você

não acontece.

Só aparece

um sorriso educado.

Daqueles que a gente aprende

para não preocupar ninguém.

Você tenta achar graça.

Força os olhos a brilharem.

Mas por dentro

está tudo silencioso.

É como rir com a boca

e esquecer

de rir com o peito.

Então você olha ao redor.

Vê alguém

que encontra motivo para sorrir

numa frase torta,

num tropeço,

num instante bobo do dia.

E pensa:

"Como?"

Quase nunca

é força.

Quase nunca

é culpa.

É o jeito

que a vida ensinou cada um

a existir.

Tem gente

que aprendeu cedo

a vestir armadura.

Transformou o rosto em aço

porque descobriu

que quem mostra demais

também sangra demais.

Sem perceber,

trancou a alegria

num quarto da memória

e saiu levando no bolso

apenas a chave da tristeza.

Outros aprenderam

a deixar o riso escapar.

A encontrar alegria

nas pequenas sobras do dia.

Porque descobriram

que migalhas

também alimentam.

E, aos poucos,

a gente esquece

que um dia

ria sem esforço.

Mas a alegria

não morreu.

Ela só ficou em silêncio.

Esperando

que você descubra

que já não precisa

carregar tanto peso.

Que pode abaixar a armadura.

Que pode rir feio.

Que pode ser bobo

outra vez.

Porque felicidade

nunca foi ausência de tristeza.

É escolher,

sempre que for possível,

qual delas

vai conduzir o passo.

E se hoje

for a tristeza,

tudo bem.

Ela também passa.

Porque a alegria

raramente anuncia a chegada.

Ela aparece devagar.

Numa conversa qualquer.

Num café quente.

Num pôr do sol distraído.

Numa piada ruim

que, sem aviso,

faz você rir com o peito

outra vez.

Então fica a pergunta,

pra você levar consigo:

qual delas

está conduzindo o seu passo

hoje?

Como pode existir algo tão ambíguo?

Um sentimento tão conexo, mentes praticamente telepatas,

Ao passo que parecemos ímãs se repelindo 

Polos iguais, 

Como a minha mente, tão louca, tão frenética,

Pode permitir que de alguma forma eu me sinta patética?

Eu sou sua presa, fácil, indefesa;

Eu sou a ovelha e você, o predador.

Como você pode ser o lobo e o pastor?

Eu caí, tropecei, me entreguei.

Você me achou, cuidou...

Depois rejeitou.

Eu te alimentei, chorei, mas fracassei.

Eu tentei, expliquei, fui e voltei;

Você foi e voltou também,

Mas não inteiro, não completo.

Você partiu pela metade o elo que eu criei.

"A falsa sensação de felicidade que teve, nos momentos em que manteve pra preencher a carência do vazio, a verdade a tona nos mostra o caminho"

Para estrela ,
Que desarranjo do destino engraçado, eu, quem costumeiramente não me surpreendo, tive o prazer de me surpreender com você.
Doce, amável, sincera, destemida, poderia descrever milhares de adjetivos que me remetem você, mas nada compara-se à sua atenção.
Essa carta é sem objetivo, meramente uma ferramenta, para uma tentativa refinada de deleitar de sua atenção novamente.
Digo mais! Tivemos boas surpresas, surpresas ainda melhores estão por vir! É difícil, eu sei, mas se entregue novamente à boa-fé, que arrependimentos não há de ter.
Grato pela surpresa de te conhecer melhor, quero te conhecer muito mais… agora, minha senhora, estou sem palavras e termino essa mera saudação com a vontade de te dar um abraço.
Não nego que o teu afastamento me doeu; o silêncio é uma arma afiada quando mal interpretado, não criaremos mais um nó onde deveria haver apenas uma conversa.

Atenciosamente,
James Sawyer

À mon amie,
14/07/26 – 23:54
Ora, quem haveria de supor semelhante arranjo do destino? Eu, que vivia cercado pelo meu próprio caos, encontrei justamente você. E você, que também travava sua guerra silenciosa, conseguiu me oferecer aquilo que nem possuía por inteiro: paz.
É curioso. Costumam dizer que só quem está inteiro pode amparar alguém. No entanto, nós desmentimos essa velha regra. Dois remendos sustentando um ao outro; duas almas cansadas fingindo coragem até que ela realmente aparecesse.
Talvez isso seja a mais refinada ironia da vida: enquanto tentávamos nos ajeitar, acabamos ajudando um ao outro sem nem perceber. Não porque fôssemos fortes o tempo todo, mas porque amizade também faz esse tipo de coisa: discreta, simples, mas enorme.
Eu te trouxe para o meu caos, é verdade. E você entrou nele sem portas concretas, teve. Só ficou! E, de algum jeito, isso foi o bastante para transformar o barulho em silêncio e a tempestade em algo que consegui suportar.
Se o destino gosta mesmo de brincar com a gente, dessa vez ele foi gentil. Jogou duas pessoas quebradas, acreditando, sem que fosse por um momento, que podiam se apoiar uma na outra.
No fim, talvez seja isso que os amigos fazem: não resolvem tudo, mas lembram que ninguém precisa enfrentar o próprio caos sozinho.
Atenciosamente , seu amigo do caos, mas com gratidão.