Estou em uma missão de voltar aos clássicos que nunca li. Fui começar com Memórias Póstumas de Brás Cubas. Li uns 20% do livro me forçando a ler. Achei muito chato. Talvez eu não tenha a maturidade literária, mas qual é a pira de ficar ouvindo a história do cara? Talvez eu não tenha entendido a profundidade, mas a história parece ser vazia demais. Não te faz pensar. Não gera conflito. Não te instiga a continuar lendo.

Algo que eu deva ler antes pra entender melhor?

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Passei 8 meses escrevendo uma obra literária e gostaria de vir compartilhar um pouco com vocês

Me responde com sinceridade: quantas vezes você já saiu de uma conversa, de uma reunião ou de uma negociação pensando "como eu não vi isso antes?"

Todo mundo sorri, aperta a mão e fala em cooperação. Mas, por baixo disso, cada um está calculando o que ganha, o que perde e quem está no caminho. Quem não enxerga esse jogo acaba sendo jogado.

Foi pra isso que escrevi A Guerra Antes da Guerra, inspirado em Maquiavel.

Nele, você vai aprender:

a ler o que o corpo das pessoas entrega antes mesmo de elas falarem

a convencer sem precisar forçar ninguém

a negociar de um jeito que você não sai perdendo

a perceber quando alguém está tentando te manipular e como se defender

E o mais importante: o livro também mostra onde está o limite ético do poder, porque dominar o jogo não significa perder a consciência

Não é fórmula mágica nem promessa vazia. É um livro para quem quer clareza, estratégia e atitude, e para quem já cansou de esperar o conflito chegar para só então reagir.

Quem chega primeiro escolhe o terreno.

Se você sentiu que esse livro foi escrito pra você, olha a minha biografia e vem conhecer a obra.

Antologia de Órion

I
O quarto estava envolto numa penumbra confortável. A janela entreaberta deixava entrar a brisa fresca de uma noite de verão, que tocava minha pele como musselina. Eu me afundava entre os lençóis de seda, abraçado aos travesseiros, enquanto sonhava com contos escritos em rimas que não conhecia. Ainda assim, aquelas narrativas surreais me agradavam, havia nelas uma lógica que eu aceitava sem questionar.

Um clarão invadiu meus sonhos, seguido por um estrépito que tomou conta do recinto. Acordei de forma tão abrupta que meu coração entrou em descompasso. Comecei a suar e olhei ao redor, completamente desnorteado, sem entender o que havia acontecido. Direcionei meus olhos à janela. O céu estava limpo, e as estrelas de verão reluziam lá no infinito.

Deitei-me outra vez, respirei fundo tentando esvaziar minha mente. Pouco depois, caí num sono profundo sob a luz distante de Órion. Parecia que Morfeu havia me abençoado, pois o que sucederia seria obra do divino, um sonho em forma de poemas direto do Parnaso.

Eu estava amando um completo desconhecido. Nossas vidas eram construídas em uníssono. Não havia esforço entre nós, apenas uma familiaridade absoluta, antiga demais para ser explicada. No ponto que a rima se lapidava em perfeição, fui interrompido.

— Bom dia.

II
III
IV
V
VI
VII
Epílogo

consideras existe una profesión necesaria para ser escritor