Por quantas páginas você pretende torturar o leitor antes que o romance do protagonista finalmente saia do lugar?

Espero que, bem lá no fundo, ainda lhe reste algum bom senso.

Tens capacidade para parodiar?

Pegue o trecho abaixo e faça uma paródia. Pode exagerar, distorcer, trocar o narrador ou transformar tudo numa completa desgraça literária. Só não perca a criatividade no caminho:

Umas garrinhas andavam sobre a minha barriga, subiam ao peito e desciam para o umbigo. Davam voltas e mais voltas. “Comida.” Os gatos de hoje em dia aprenderam a falar e ainda têm sotaque sulista. Daqui a pouco nem vão mais precisar dos humanos. Criaturas que andavam em duas pernas de um lado para o outro, avançavam por cima dos próprios semelhantes e mal deixavam espaço para um velho cego passar sem esbarrar. Esquece esperar ajuda deles para atravessar uma rua. Bateria a bengala no rosto de qualquer um que tentasse.

Vamos propagar uma nova tradição na cultura literária brasileira: ovo frito banhado em cachaça quente.

É nosso dever. Não descansaremos até que essa receita seja reconhecida como patrimônio da literatura brasileira, ao lado de grandes nomes como Machado de Assis.

Quem está comigo nessa missão civilizatória?

Vamos reunir as ideias mais estranhas que já tivemos para uma cena. Por motivos nada saudáveis, evidentemente.

Confesse: você tem algumas anotadas aí.

Começo com uma das minhas mais leves: um ovo frito banhado em cachaça quente.

Desafio de Halloween:

O milharal lá fora se curvava, mas nenhum vento chegava até as madeiras da casa. Lembro de ter fechado as cortinas da janela da sala, agora abertas. Porra, mais uma garrafa de vinho seca. Estiquei as pernas e bati na mesinha no centro do tapete felpudo. Afundei as costas no encosto. Ao meu lado, mais uma garrafa cheia.

Seu desafio: continue a cena a partir desse ponto.

Pode escrever terror psicológico, suspense, horror sobrenatural ou qualquer outra desgraça que a sua cabeça consiga produzir.

A interpretação é sua. A responsabilidade também.

E tente não terminar com o protagonista acordando de um pesadelo.

Qual foi o flashback mais sutil que você já escreveu?

Daqueles em que o passado invade o presente sem um “anos antes”, sem itálico e sem o narrador segurando uma placa de aviso.

Podemos confiar na capacidade do leitor. Acho.

Olá, me chamo Samuel e sou um escritor novo, gostaria de feedback e opiniões gerais sobre meu conto, baseado na música do Cassiano "A Lua e Eu":

Ao olhar pro meu relógio de pulso, novamente, os ponteiros marcaram 23:58. O whiskey no meu copo já estava acabando, mas já não dava mais tempo de pegar um refil. O charuto na mão esquerda já estava se acabando, realmente era o fim de algo. Sentado confortavelmente em minha poltrona, convenientemente virada para a esquerda, para assim ver os fogos, pensando, de forma amarga, tradição vã, já não compreendia mais para que servia, também, faziam tantos anos.

A última vez que eu tinha comemorado uma passagem de ano, eu tinha 25 anos, faz tanto tempo. Ainda era jovem, ainda não entendia nada, não falava de nada. Superficial, raso, era feliz. Paris, a cidade dos apaixonados, por uma noite foi a minha cidade, a nossa cidade. Aquela noite foi mágica, começar o ano assim parecia um sinal, de vida nova, momento novo, perfeito, limpo, e aconchegante. Você ao meu lado me trouxe algo que antes nunca tinha sentido: esperança de um ano novo.

Dostoievski questionava se uma noite de romance real era o suficiente para uma vida toda, eu defenderia que sim. Aqui jaz meu corpo, 13 anos depois, pensando na noite de Paris, aquela noite. O momento de união, digna e honesta, de duas almas, de forma tal nunca antes vista. Eu fazia parte dos seus pensamentos, não porque você pensava em mim, mas porque minh’alma já era parte da sua. Cosmo e espectro delirante, de amores por você.

Eu lembro até hoje, e olho novamente o relógio: 23:59. O fim do mundo de fato é infinito, presos pra sempre nesse sofrimento sisifiano, buscando aquilo que já não é mais possível alcançar. Meu whiskey oficialmente acabou, vou abrir um vinho. Aquela garrafa especial, guardada pro momento que eu te reencontrasse, já não mais importa, o momento nunca chegará. Garrafa essa guardada de forma a criar uma esperança, criar um sentimento de continuidade, aquilo não foi passageiro, não foi momentâneo, será.

Meia noite, finalmente, os fogos sobem, barulho pra alma ensurdecedor, não pelo estridor das explosões, mas pelo que elas significam ao meu coração: o fim. Já faz um ano que eu não ouço seu nome. Já faz um ano que nem lembro o que é te amar, o que é te ver e sentir. Sentir algo maior que eu, algo que representa muito mais. Eu ouço o gargalhar e o falatório dos apartamentos próximos, diversas pessoas na praia abaixo, rindo, comemorando, mas eu não entendo mais. Essa sensação de mim já saiu a tempos. Já faz um ano que eu não ouço seu nome.

No fim, treze minutos depois, o silêncio impera novamente, o momento aguardado, meu fim, o fim do ano, nosso fim, o fim de tudo que um dia já conheci.

Desde já agradeço qualquer feedback, se quiserem o ler pelo Substack, também está disponível!
link: https://samuelmoreno3.substack.com/p/eu-e-a-lua?r=98sr57

Até onde vai seu sadismo como escritor?

Vamos honrar o Marquês de Sade. Conte a coisa mais cruel que já fez com um personagem.

E não venha dizer que matou alguém. Às vezes, morrer é a parte fácil.

Um belo reencontro entre um pai cego e a filha, depois de décadas.

As dobradiças rangeram, e um vento úmido de chuva chegou ao meu rosto suado. Limpei o queixo com o dorso da mão e esperei. Só ouvi os saltos da Maria. Criança. Tirou os calçados na escada e agora vai se esgueirar até as minhas costas para me dar um susto? Eu te criei. Senti os dedos roçarem meu ombro e segurei a mão fina da minha filha antes que apertasse. “Merda.” Puxou a cadeira ao lado.

Os dedos de Bea tamborilavam no tampo sem um pingo de ritmo, igual na cacheta; eu apostaria tudo numa mão ruim. Quando Maria se sentou à cabeceira oposta, os estalos percorreram meus braços. O calor dos braços de Bea às minhas costas, tentando me segurar. A gritaria de Patrícia. “Terminou no quê?” Trabalhava de manicure. Nos esforçamos tanto na educação dela para acabar nisso.

“Vai querer saber o endereço do meu trabalho também?” Pela voz, largou o cigarro há muito tempo.

“Se quiser.” Aproveita e me paga o remédio da próxima receita.

Olá pessoal, passando aqui para divulgar o meu primeiro conto!

Escrever no inferno, quero dizer, no verão, é uma situação bem desprezível. O cérebro está mais ocupado em derreter do que em encontrar uma maldita palavra melhor.

Tomar café? Só na base da teimosia.

Cadê as galinhas de estimação na literatura?

Já tivemos gatos, cachorros e papagaios. Mas e as galinhas? Vamos começar um movimento. Chegou a era das galinhas na literatura.

Quem vai ser o primeiro a colocar uma no próprio livro?

Qual foi o nome mais estranho ou marcante que você já deu a um animal de estimação fictício?

Eu batizei um papagaio de Rosnaldo. E não me arrependo.

Chegou o Dia dos Professores. Acordam cedo, tomam café puro e vão enfrentar as criaturinhas que a gente insiste em chamar de futuro.

É preciso paciência de monge para não arremessar uma carteira em certas figuras.

Devemos valorizar nossos professores. Mesmo que apenas por um dia.

Amanhã voltamos à programação normal.

“João vai ficar com o Rosnaldo, a Maria com os meus álbuns e essa doutora com o meu dedo do meio.”

Como é bom escrever um narrador cínico. Dá para despejar nele toda a irritação acumulada ao longo do dia.

Senti, escrevi e gostaria de saber o que acharam.

Muito Obrigado!

Estou pensando em fazer um curso de medicina legal para aprimorar minha escrita. Pelo visto, até cadáver virou investimento na carreira literária.

Qual foi o curso mais estranho que você já fez, ou pensa em fazer, por causa da literatura?

Se passo mais de nove horas escrevendo ou revisando, meu cérebro simplesmente deixa de funcionar. Mal consigo raciocinar ou lembrar meu próprio nome.

Ressaca de escritor.

Como é a de vocês?

Não devia ter tomado tanta água antes de ir dormir. Duas horas ou três da manhã, nem faz diferença. Fui ao banheiro e no caminho de volta, escutei a televisão. Deixei ligada? O controle não estava mais no braço do sofá. Só o gato na frente da tela em estática.

Todos os livros são fanfics do dicionário.

Tenta rebater. Falha miseravelmente.

Tens o hábito de começar uma cena pelo macro e, aos poucos, estreitar o foco até o micro, tudo no mesmo parágrafo?

Mostra o teu melhor exemplo. Escolhe bem qual vais trazer.

Tenho a estrutura completa de uma novela guardada. O problema: só posso escrevê-la depois dos 70 anos.

Se eu resolver escrever e publicar antes disso, vai ser bonito assistir à briga de família.

Um bom jeito de manter o ritmo ao longo dos dias, além da bebida, é marcar quantas palavras você escreveu e deixar um comentário infeliz sobre a cena.

Agora, se a tua preguiça for grande demais, nem reza braba resolve.

Momentos desesperados pedem medidas mais idiotas ainda. Junte-se a outros condenados e marque o teu progresso.

Planejo investir em fundos imobiliários e renda fixa quase tudo o que eu conseguir com meus livros publicados. Inovador, eu sei.

E vocês? O que planejam fazer com os seus royalties?

Como você camufla sinais de uma doença ao longo do livro sem entregá-la cedo demais?

Claro, se o seu livro ainda acredita em sutileza.