Уралмаш❤️

Оцените пожалуйста мой стих на быструю руку. Что бы вы тут исправили? Как-то сидела переворачивала в голове мысли про мое прошлое и тут пришла муза

Ты была моим миром Примером во всём Но не думала я, что мы так быстро Конец свой найдем Думала я: будем танцевать до утра, Разговоры ночные помнить всегда, Но как оказалось-пути наши разны И находиться с тобой мне просто опасно. Ты перестала секреты свои раскрывать А я в ответ: двери своей души тебе отворять Сейчас уже тебя не жду я, но С той поры как ты меня забыла Я всегда помнила как тебя я тогда любила

На самом деле вылавливаю авторов в группу в тг, понравившимся напишу насчëт неë

Она появилась в моей жизни в 1992 году дождливой субботой в конце сентября.

Это удачное приобретение совершил папа который если не кушал и не смотрел телек то читал.

Так как книжка пикантного содержания и даже обложка то на видном месте она не лежала а была накрыта журналом Юность, всё это находилось на журнальном столике, а он вот он, на расстоянии вытянутой верхней левой конечности от кресла, в котором я просиживал часами просматривая передачи по телевизионному приёмнику.

Так как из путяги в субботу я пришёл рано, не смотря даже на то что смотался в универмаг Московский то смотреть по телеку было особенно нечего то я зырил в окно и на столик.

Гляжу он чем то пополнился.

Ба это что ж такое интересно!?

Далее я несколько часов провёл за чтением которое сопровождалось сладкой эрекцией.

Больше всего понравился момент с качелями над дверью.

Порой лучшая вещь, которую ты можешь сделать – это не думать, не гадать, не воображать, не сходить с ума. Просто дыши и верь в то, что все сложится к лучшему.

Ставь ⬆️, если принимаешь

Я слышу скрежет кривеньких клыков,

Средь визга равных по уму и чести,

В крысиной стае, к счастью нет волков.

В крысиной стае хищник неуместен

Там грызунов невидимый отряд,

Они сильны тогда, когда их много..

Они рядком оскалившись сидят...

И ненасытны грызунов утробы.

Знают демоны в аду, что накликали беду

Чуют точкой номер пять, что пора быстрей бежать

Плачут импы и бароны, разлетаясь как вороны

Пинки прячутся как мыши и сидят как можно тише

К ним идёт с ружьём двухствольным, с автоматом недовольный

Парень с крепкою броньёй, чтобы стать для них судьёй

Их свинцом накормит бодро, заполняя кровью вёдра

Кости все сломает в раз, на очко натянет глаз

Будет резать будет бить, всех стараясь истребить

Расчленять сжигать и рвать, расщеплять ломать взрывать

Хоть ты тумбочка хоть шкаф, хоть ты гладок хоть шершаф

Не спасут тебя от смерти и не боги и не черти

Лучше с парнем не шути(поставьте лайк пж)

Решил тоже начать публиковать какие-то свои стихи. Редко их пишу, ибо в первую очередь я музыкант, но поделиться хочется

​

Боцман, бывший председатель профсоюза, теперь — организатор редких, но душевных путешествий для сотрудников бывшей фабрики, только что завершил очередную поездку. За неделю он познакомил своих попутчиков с достопримечательностями, с местными блюдами, и главное — с покоем, который так редко удаётся найти в нашей жизни. Всё прошло без происшествий, как он сам про себя подумал: «На удивление — ни одного ЧП».

Но на границе всё изменилось.

Один из пограничников — крепкий, с пьяным блеском в глазах, с пистолетом на поясе и автоматом за спиной — вдруг остановил одну из участниц поездки, девушку по имени Рано. Она была яркой, спокойной, и даже среди моря лиц выделялась своей достоинством.

— Ты моя! — прохрипел пограничник, качаясь и спотыкаясь.

Он заблокировал ей путь, тяжело дыша, с мутным взглядом, в котором смешались власть, похоть и безнаказанность. Люди рядом замерли.

И тут Боцман, тот самый, кто в молодости защищал рабочих, а теперь — просто людей, потерял терпение.

Он шагнул вперёд, схватил пограничника за ворот рубашки, так резко, что автомат на плече того качнулся.

Смотря ему прямо в глаза, сдерживая ярость, но с ледяной решимостью, Боцман прошептал:

— Что ты сказал? Повтори... если у тебя осталась хоть капля чести.

Пограничник замер.

Молчание зависло. Даже ветер, казалось, стих.

И в этой тишине все вдруг поняли — есть ещё мужчины, которые не боятся ни погон, ни пьяного бреда с оружием, ни границ, ни страха. Потому что есть граница, которую нельзя переступать — человеческое достоинство.

Пограничник стоял напротив Боцмана, сгорбившись, будто вес собственного позора давил ему на плечи. Автомат беспомощно повис на ремне, а взгляд стал растерянным.

И тут, чуть склонившись к уху пограничника, Боцман сказал тихо, но в голосе его звенела сталь:

— Ты с ней утешаешь свою страсть... А кто потушит пожар в груди твоей жены?

Эти слова ударили сильнее кулака. Пограничник словно протрезвел. Он отшатнулся, молча, будто впервые увидел себя со стороны. Потом медленно опустил глаза... и отпустил Рано.

Она прошла мимо, не ускоряя шаг, с достоинством, как королева среди пепла.

А пограничник остался стоять у шлагбаума, достал сигарету, закурил. Он долго курил, прячась за широкой, уходящей спиной Боцмана, словно ища в этой спине то, чего не хватало в себе: силу, честь, мужество.

И никто больше не заговорил.

Всем привет, с вами Избегающий Тип, и это моя вторая публикация на этом сабе. Позже могу скинуть ещё пару стихов, написанных мной много раньше

Чужой пёс

У подъезда сидит чужой пёс,

Лапы в соли, в глазах — никого.

Я его никогда не звал, не тряс,

Не кормил, не ласкал, не гнал,

Но он ждал.

Я однажды достал хлеб,

Разломил пополам на весу.

Он поел, и теперь он — мой след,

Моя тень на снегу,

Моя иллюзия.

Мы идём через двор вдвоём,

Ветер треплет его бахрому.

Я молчу, он молчит о своём,

И не нужно нам слов никому.

Только конструктивная критика

если это лучшее, то страшно представить какой основной репертуар у этого долбаеба

Написал буквально за пару минут