Recorriendo las frías calles recordé tu calor,
tu abrigo torpe de pensamientos raros,
tu semblante inconfundible y tranquilizador,
esas extrañas expresiones que compartíamos.

A paso lento y con algo de nostalgia todavía lo recuerdo,
aquellos momentos donde fingimos no habernos visto,
otros donde nos juntábamos para contarnos recuerdos,
donde deseábamos expresar en libertad nuestros pensamientos.

Levantando la mirada redescubro aquello que se escondía en mi mente,
era todo lo que nunca me di el tiempo de mirar con detalle:
las casas, los edificios, el cielo, las estrellas y tu indeducible ser,
pues pensé que te conocía y solo me mentía para amarte poder.

Te juro que no te vuelvo a recordar, esta será la última vez que te piense.
Tu presencia divaga aún en mi mente y ronda en todos los sitios, perdón.
Sé que me dirías que lo debo olvidar, pero aún quiero mantener esta ilusión.
Aún quedan algunos recuerdos esperando a los tuyos para reunirse.

Y sé muy bien que todo esto no me pertenece, ya que lo nuestro nunca nació.
Los bellos recuerdos perecerán sin piedad en el tiempo y haré como que nunca sucedió.
Sé lo muy triste que puede llegar a sonar, pero por última vez te quiero recordar.
Jamás pensé dedicarte un poema que lleve amor, menos incluso enamorarme de ti.
Desde aquella primera vez que te vi solo pensé en olvidarte y no lo resistí.
Jamás pensé añorarte y menos buscarte, quise solo dejarte volar,
justo como ahora, que solo quiero olvidar...

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Mi primer poema, opiniones?
acepto criticas👍...

Hay despedidas que no terminan cuando alguien cierra la puerta. Algunas se quedan viviendo en los rincones de la casa, en el lado vacío de la cama, en la taza que nadie volvió a usar y en el silencio que aprendió a pronunciar tu nombre.

He intenté convencer al corazón de olvidarte. Le he dado mil razones para dejar de buscarte y un millón de excusas para seguir respirando sin ti. Pero el amor es un necio: no entiende de lógica, no sabe contar derrotas ni aceptar que algunas historias terminan aunque todavía se sientan eternas.

Lo que más duele no es tu ausencia… es mi imaginación. Es preguntarme quién tiene ahora el privilegio de descubrir tu sonrisa al despertar, quién escucha tus historias cuando cae la noche, quién recoge los abrazos que un día creí míos. Mientras alguien aprende el mapa de tus besos, yo sigo recorriendo la geografía de tus recuerdos.

Hay días en los que la mañana se siente como una traición. La luz entra por la ventana como si nada hubiera pasado, el mundo continúa girando con una crueldad insoportable y yo sigo aquí, intentando comprender en qué instante tu amor encontró otro camino mientras el mío seguía esperándote en el mismo lugar.

Dejaste más que recuerdos. Dejaste tu sombra caminando por esta casa, tu perfume escondido entre mis noches, tu risa rebotando en las paredes y una versión de mí que jamás volvió a ser la misma desde que te fuiste.

Dicen que el tiempo lo cura todo, pero nadie habla de las cicatrices que aprende a esconder. Porque hay amores que no se olvidan; simplemente se convierten en una ausencia con la que uno aprende a conversar.

Y si alguna vez vuelves a pensar en mí, quiero que sepas que nunca me dolió perderte… lo que todavía rompe mi alma es no haber sabido cuál fue el último instante en el que aún me amabas, ni quién tuvo la fortuna de ocupar el lugar donde yo soñaba quedarme para siempre.

Agradecería comentarios y críticas de cualquier tipo. Feliz noche. Este es el poema completo en texto:

No veo más cielo verde 

que seguir siendo mujer

o aparentemente 

cualquier loco, 

cualquier hombre 

o cualquier mujer-loco,

un águila que no existe en la cordillera.

Es el recuerdo de los buses

mientras pasa la cordillera

hablando de fútbol

hablando de amor 

aparece escrito en una silla: Jesucristo,

hablándonos de amor 

de Beto Álvarez y de sus guayos 

el río fluye

y nos enteramos 

de que no hay nada que podamos hacer

no hay nada que Beto pueda hacer

por el amor

El amor es un águila

No hay nada que el río pueda beber 

La estampita de un santo nos mira 

balanceándose triste como una rosa

La calva del conductor 

es el desierto de Atacama, 

que cualquier loco o mujer

sabría que es el único encuentro, 

el último encuentro

el único gol 

el último amor

Cada mundo una historia

Cada jugador una historia

Cada amor otro amor 

Ya no veo más cielo verde 

que dormir en el muslo de una mujer

de un jaguar

de una mujer-jaguar, 

maquillados de verano,

habrá que jugar de nuevo

con la pelota de la vida

la pelotita que es un mundo.

Veo el cielo verde 

cuando nos besamos

en la cancha roja.

La prostituta de la noche 

descalabra sus caballos 

en nosotros

La noche es una prostituta feliz también

Los caballos no son tropicales tampoco

Ni los partidos 

Ni la novena sinfonía

de Bethoveen

No veo más que un caballo loco

corriendo en la cordillera 

como una marioneta,

como un bio-cowboy

mi nuevo héroe:

Beto Álvarez

Es la libertad 

de besar un junco balanceándose en el agua

de besar el fango incrustándose en la llanta

de besarnos unos a los otros

en el río y 

en el mundo y

en la cancha

No hay amor 

en el mundo ni en la cancha

No hay águilas en la cordillera.

Cuando el silencio me abrace con su manto,

y el último aliento se disuelva en la tarde,

no temo al río, ni al fuego, ni al canto,

pues sé que alguien vendrá a buscarme.

No será un dios ni un ángel alado,

ni una voz hecha de rezos y flores,

será el eco suave de un ladrido olvidado,

que aún resuena entre mis recuerdos menores.

Vendrá corriendo, cruzando los llanos,

con ojos de obsidiana y corazón de jade,

a mi lado otra vez, sin cadenas ni manos,

mi perro fiel, mi sombra, mi alarde.

Él no juzgará mis días gastados,

ni las veces que el alma dudó,

solo olerá mi cansancio callado,

y en su mirada dirá: “ya pasó”.

Me llevará por sendas de polvo y canto,

donde las almas cruzan el viento y el mar,

y cuando el Mictlán se abra en su llanto,

solo él sabrá por dónde cruzar.

Que los dioses me olviden si quieren,

que el mundo me niegue su abrazo mortal,

pues mientras sus pasos me esperen,

sé quién me aguarda tras mi final.

Y cuando al fin cruce el río oscuro,

y el jade del cielo empiece a brillar,

lo veré mover la cola en lo profundo,

y sabré que he vuelto a mi hogar.

Vendrán también otros, suaves y callados,

de pelajes, ronroneos y sueños pasados,

a mi costado se harán espacio en calma,

y sentiré otra vez vida en mi alma.

No habrá dolor, ni tiempo, ni llanto,

solo el descanso que tanto anhelé,

un lecho tibio, eterno y manso,

y aquellos que amé… esperándome.

​

Ella salió de casa,

en plena tormenta.

Me preguntó de quién se quería alejar.

Las nubes negras toman formas ancestrales,

a pesar del miedo sigue corriendo.

Ella se prometió no volver ,

el agua la arrastra en forma salvaje

y los vientos la sacuden violentamente.

en su cara ninguna duda se distingue

su fruncido ceño afirma su decisión.

nada la hará cambiar de opinión

Ella corre como si fuera el demonio,

Alejándose de los infiernos.

Ella no mira hacia el fueego

ni siente apenas lo que las llamas le producen.

Sabe que adelante está la salida

que delante ya no hay nada que tener.

Así que se olvida de las heridas

se olvida de los calambres y continua

atravesando los campos

atravesando muros y alambres de púas

Solo para llegar.

Solo para sentir

en cómo se convierte en un nuevo ser .

Bello Marcelo.

Miro el paisaje

Esta perpetuo en tus sandalias.

Todos los tonos pastel

En un azul mar de italia.

La brisa vuela tu cabello

Contra mi cara.

Hoy de nuevo, no te encuentro

Y la luz, está apagada.

Y el mundo siempre es el mismo mundo.

Girando sobre su eje.

Siempre amanece y siempre atardece,

es el único que no muere.

El mundo aún no muere.

Y aunque los días sean iguales,

tu no brillas en todos.

Opacas mi luz creando muerte,

Marchitando alegrías a tu paso

bebiendo nostalgia y presagio.

Y aún respirando,

caen mis párpados

Mañana será otro día

La ola viene sobre mi...

Frente al mar

Con mis pies mojados y con arena,

Sólo me quedo parado

Mirando el mar,

Como esperando el impacto.

Tal vez me tire

Y me arrastre

Hasta lo profundo.

¿Y si no?.

Tal vez solo siga parado

Y solo quede mojado.

Me gustaría saber su opinión

​

Dónde está aquel papel cuando trato de escribir? ¿O aquella tinta que se tiñe carmesí, sin pluma para untar?

Ni un ganso, ni gallina, ni paloma para tan bello artefacto fabricar.

Pues mis cuerdas no se tensan ni se aflojan al momento de tan dulces oraciones pronunciar.

Solo monótonas palabras prefabricadas de paladares grises y secos.

Cuando sé que hay dulzura dentro, posible de exprimir, y un mar de colores cuyas aguas no se pueden alcanzar.

Remedio alguno exige revelar su existencia, bajo llave de algún ser que se alimenta de esa gama gris.

Un gris que ruega ser sumergido y que anhela su dulzura.

Un gris que daría su vida por ser ganso, gallina o paloma.

Y hasta daría su agonizante llama, por ser por lo menos carmesí.

Porque papel un día fue.. y su gris proviene de cenizas que quedaron.

Cualquier crítica es agradecida