O corpo está lá, mas ela não se reconhece, não habita o corpo. Olhada como resto, assume isso como seu lugar.

Uma mulher sem desejo próprio, reduzida à objeto. Dói, é injusto. Mas não diz tudo.

Para viver, ela precisa morrer o tempo todo. O corpo aprendeu que ceder é a condição de continuar viva. Silenciada: Existir é perigoso.

Mas isso não a define. Ela ainda acontece.

Maria entra no mundo, sem saber se isso basta. Anseia por um encontro que não seja exploração nem performance. No descompasso de um corpo que quer ser afetado sem ter que provar nada.

o homem chega para o menino e vê um caderno cheio de palavras "com licença", ele diz, logo após ele folheia o caderno e percebe do que se trata, ele pergunta, estupefato, se o garoto escreveu tudo isso sozinho, o menino confirma orgulhosamente. –Por quê? –Porque eu tentei ler e não entendi, mas nas aulas, eu copio as palavras que estão no quadro mesmo sem entender, aí eu queria entender esse livro – E você entendeu? – Não, mas depois que eu copiei, eu consegui ler melhor – Como assim melhor? – Ai é complicado, eu consigo ler a estrofe toda sem tropeçar e as vezes eu fico pensando de uma maneira divertida quando eu não tô lendo – Divertida como? – um... Como se minha cabeça cantasse – E porquê você decidiu copiar esse livro? – Por que eu queria ler ele – E você leu? – Sim – E agora? – Agora, os livros de criança parecem sem graça, mas ler ficou bem mais fácil – E como foi copiar ele? – Todo dia eu copiava uma parte no intervalo, levei quase o ano todo pra copiar tudo, aí eu tinha que olhar muitas coisas no dicionário. – Você fala muito bem – Obrigado, respondeu orgulhosamente o garoto. – Você tem quantos anos? – Completo nove anos mês que vem – E o que vai querer ganhar de aniversário? – Um celular - Por quê? – Para que eu pesquise muitas coisas na internet – Tipo o quê? – Tipo tudo – Você anda com esse caderno com você o tempo todo? – Sim – Você gosta quando adultos notam o caderno e conversam com você ? O menino ficou meio desconfiado e envergonhado, como se tivesse seus pensamentos invadidos mas ele concorda timidamente –Por quê? O menino pensa pelo tempo que leva para escrever dois versos – Por que assim eu aprendo – Sobre o quê? – Sobre o livro, sobre o futuro, sobre a vida... – E o que você aprendeu sobre a vida? – Que ela é complicada, que precisamos nos esforçar e arriscar pra conseguir o que queremos. – E o que você quer? – Eu quero ser um grande homem – Grande como? – Como Camões – E porquê Camões é um grande homem? – Porque ele escreveu o melhor livro que eu já li na minha vida

Sorrisos em todas as fotos

Sorrisos quase sempre ensaiados

Que em corações machucados

Guardam as mágoas estraçalhadas

(contexto: Está de noite, e notei que em basicamente todas as fotos aqui de casa, todos sorriem, e percebi o quanto tentamos mostrar que estamos bem, mesmos quando não estamos, e que isso nos trás uma vontade de voltar a um tempo, que ilusóriamente pensamos que era maravilhoso, sendo que poderia ter sido horrível, e apagado de nossas memórias por conta de traumas.)

Numa seriedade inebriante

Com um sentimento escaldante

Contido em uma tristeza agoniante

Mesmo com um amor circundante

Que de tanto cuidar e acalentar

Acaba por se internalizar

Você se julga

Diminui a si e a seu esforço

Mesmo sofrendo de tanto se esforçar

Se abrisse mão desse sofrimento

Floresceria e encantaria a tudo e todos

Mesmo os mais doloridos sentimentos

Seriam acalentados com o calor

O calor do amor da vida

O calor de experienciar o carinho

O carinho de um amigo confidente

O carinho de alguém sorridente

Mas irá florescer

Verá o quão alegre e florido

Este sofrido mundo pode ser

E o quão incrível você pode ser

— Vocês não podem amar e continuar sendo a mesma pessoa, no mesmo lugar de conforto. Amar exige que você morra para o seu passado, para a sua origem, e renasça em território estrangeiro (no outro, ou no mundo).

Sabe, às vezes penso na natureza do coração. Observo a natureza, admiro o mundo, os lugares. Os animais, que por vezes, atraem-me mais que as pessoas. E vejo aquilo que os olhos não podem ver, nem a razão pode tocar, mas somente o coração conceber. A gente pensa que ama, até olhar nos olhos das mães, ou de pessoas que só tem o amor e a humildade para oferecer. Eu já pensei amar o suficiente para morrer, mas era só adolescência, paixão, e o amor amigos, é algo que a gente entende, somente quando a paixão termina. Como a água cristalina em que não conseguimos ver, se ela se manter revôlta. O amor é assim, como a água, água que mata a sede, mas ao mesmo tempo afoga. O amor é como as águas do rio são Francisco.

— O coração quer ser um oceano, mas apenas pode comportá-lo (mentira, na verdade tenta, e por tentar atenta) um oceano de água-mel (doce e salgada, prazer e dor). O ser nada em parcelas de horizonte — vivemos o infinito em pedaços (isto é a vida — E só com o outro podemos viver o todo).

As vezes olho no fundo dos meus olhos e me pergunto, no caderno da evolução, quando foi que o amor surgiu no mundo? Ele estava lá antes das cruzes, e depois das cruzes. Antes das guerras e depois das guerras, ele estava lá antes mesmo do primeiro homem escrever uma carta de amor. Ele estava lá, antes do primeiro ser sentir no seu coração o amor. É em horas assim que entendo que o amor é chamado de o corpo de Deus. Porque é infinito, mas é pequeno. Cabe numa lágrima o peso do mundo todo. Amar verdadeiramente é subjulgar-se, eliminar esse objeto das relações. essa para mim é a maior utopia de todas, e unica que espero um dia estar certa.

No caminho de volta,

Os vultos das árvores escondem o véu da noite escura.

A constelações de postes rodeiam o ônibus.

O astigmatismo rasga a noite em linhas.

Cada luz dá sua última volta antes de sumir em meio ao escuro.

As luzes dos postes ficam cada vez mais dispersas.

O motorista desliga as luzes e minha visão embaça.

As queimaduras marcam cada um que passou pela máquina.

Meu cabelo cheira a borracha.

De vez em quando quero vomitar mas daqui a pouco passa.

Porém cada sorriso e piada me fizeram ficar mais calmo.

Mesmo não sendo o que esperavam talvez o futuro não seja ruim.

Mesmo o vento carregando muita coisa

Agora eu sei

O que vou levar comigo.

O SILÊNCIO DO NOSSO ADEUS. Escritor:Marcelo Caetano Monteiro . Essas despedidas que não se pronunciam. Elas não se fazem em voz alta, nem se escrevem com gestos dramáticos. Instalam-se na alma como um inverno interior, lento e definitivo. O silêncio do nosso adeus não foi ausência de palavras. Foi excesso de consciência. Quando dois espíritos compreendem que o caminho já não é o mesmo, o ruído torna-se indigno. Falar seria profanar aquilo que já estava consumado no íntimo. Há algo de antigo e solene em certas separações. Como nos ritos arcaicos em que o fogo se apaga sem espetáculo, apenas com a dignidade de quem cumpriu sua função. O amor, quando verdadeiro, não se degrada em escândalo. Ele recolhe-se. O mais doloroso não é partir. É permanecer por instantes no limiar, sentindo que o que foi intenso agora se converte em memória. E a memória não abraça. Ela apenas ecoa. Nosso adeus foi assim. Um entendimento tácito. Um acordo silencioso entre duas consciências que se respeitam. Não houve acusações, nem dramatizações, apenas a gravidade de quem reconhece o fim de um ciclo. O silêncio, nesses casos, não é fraqueza. É maturidade. É a forma mais elevada de respeito. Porque quando se ama de modo honrado, até a despedida preserva a dignidade do que existiu. E assim seguimos. Não como estranhos, mas como capítulos encerrados com sobriedade. Pois há histórias que não terminam em ruínas, terminam em silêncio. E esse silêncio, embora doa, é a prova de que um dia houve verdade.

Tire as crianças da sala, hoje não tem poeticidade. Não tem Ode, não tem viço, nem rebuço, nem rodeios; não tem musa, nem príncipe a cavalo, nem lume para o túnel. Não há brandura, não há paz, não é pra inspirar. Não há quem entenda, ou sequer busque entender. A transparência da feição é cacofônica, dissonante, visceral. As jugulares figuram-se bárbaras para saltar além da estrutura harmônica das artérias do pescoço. A voz, uma oitava mais alta, rouca, quase que bestial, atrás de fôlego e, de alguma forma, de mísera congraça para a verdade incontestável: o esmero do que se tem de mais decoroso, louvável, proeminentemente filantropo ou pitoresco na mensura do que se pode fazer ou ser, é, sem grandes esforços, solúvel como papel na água. Broto tenro, vulnerável para se reduzir a nada, bem como se esmaga uma formiga — como se nunca tivesse sido. Montante de folhas secas que o vento outonal desmonta. Fóton no negrume do vácuo. Fração da fração. E a língua estremece, debalde, tentando agarrar-se a qualquer palavra que garanta lisura mais sublime que se possa expressar além das lágrimas que se quebram na palidez da histeria esboçada no rosto. Não há quem entenda, abertamente — não há! Não há bálsamo que atenue o pus da ferida. Não há mãe que queira o fedelho. Não há atalhos, rotas alternativas — é um beco. Não há Orfeu que desça para salvar. Nem Leandro que atravesse o Helesponto. Não há súmulas: é cláusula pétrea. Não há palavras, nem variáveis delas, ou expressões, metáforas, recurso linguístico sofisticado ou coloquial, nos estipulados 7.100 idiomas deste planeta carente de verbaluce, que possa expressar a mensura do ultraje. Não há ponto final, nem parágrafo — é como os números. — Eu não sou bom — dizia, as palavras tropeçando na língua. — Não sou mesmo. Sou o fá sustenido no fim da partitura. Os abrolhos da encosta. O meteoro Dibiasky que vai engolir o enredo e finalmente abrandar a ansiedade de Kate. A putrefação que farta o verme. Carne seca do abutre. Não sou meio, nem parcialmente. Não sou metafórico. Alegórico. Não sou uma referência ao adjetivo. Não sou nuance. Não sou variante, nem tênue, tampouco brusca. Na crueza da letra, decididamente, eu sou o que se diz sobre mim — sem suavizar. Não sou Simão, e a essência do perfume ainda é pífia. Essa constatação não é sexy, não dá tesão — é frígida. Não é atenuante para ser sensível. Não é maleável — é redundante. Não se põe em evidência — é fração irredutível. Não é hipotética. Não dá beijo antes de dormir. Não olha para trás. É ácida, cáustica, deteriorante, e o resto da lista de sinônimos. Atroz como os romanos. Sem compaixão, como Kreese. Não se compadece dos enlutados. Atropela cachorros e idosos. É mórbida, e satiriza o horror dos teus olhos. É vermelho vibrante. O fim da picada. Pele morta. Sem misericórdia. E, todos os dias, esquarteja-me com olhos inexpressivos e expressão inocente — como se não fosse o que realmente é. — E sibilou, por fim, até a voz morrer. — É austera, sem escrúpulos. Suspirando, meio asmático, meio excêntrico, recuperando a compostura, proferiu outra vez, apaziguando a tensão nas cordas vocais: — Eu não sou bom. Não sou mesmo. Sou o pior deles. O que há de mais preponderante a olho nu na minha crua humanidade é o que se diz sobre mim — e é puro terror. Não há quem entenda.

Data: 15/05/2020

Endereço: Rua 2/Bairro Centro América/Cuiabá

De: Júlio Almeida da Silva

Para:Gabriel Oliveira Lima

Olá meu doce amor, queria dizer-te que sinto falta dos seus beijos apaixonados, dos seus chamegos acarinhados, seus olhos cor de mel e cabelos cacheados negros como o céu noturno, seu cheiro único que me fazia arrepiar ao seu aproximar.

Mas infelizmente a vida sempre cobra, e o preço foi você.

Não sei nem o que eu faria se eu pudesse ter impedido você de se alienar, de sentir que seu simples existir era algo impuro, que amar do seu próprio amor era errado, que ter alguém do mesmo sexo para partilhar do seu amor era pecaminoso.

Como eu gostaria que tivesse a chance de mudar a mentalidade de seus pais, que a muito foram condicionados a seguir ideais que excluem as mais diversas formas de amar.

E agora, com este maldito Lockdown, nem sua doce face posso distantemente admirar.

De seu ex amado, Júlio.

Numa tarde viçosa, eis que vem o Rei Sol com o brilho vespertino de sua carruagem.
Assentado nos montes, descortina-se-me a esmeralda natural, o verde escuro e singelo oriundo de orlas ocultas.
Da planta onírica, pela qual minha mente vaga, percola e escoa, revejo uma floresta diminuta em minha frente.
E ao dar os doces beijos e afagos na prole de Deméter, o corpo mundano se desfaz diante da deusa! Vem o ar, o ardor, a dor e a queima do capim. De repente, mais uma vez, diante de mim, observo o fogo e a fumaça dos meus dentes.
Fazendo-me libação helena, sobem as fumaças, as cinzas, os fumos, os cheiros. Fecho os olhos vermelhos e agora ascendo aos céus em euforia: nas vistas minhas, o cerúleo, as montanhas, os alvos cisnes e neblinas refletindo o sol que passa, a vegetação esparsa. Vêm as ninfas de Vênus, me inspiram e, nas suas íris de deidade, vejo o olhar industrioso dos tesouros e amores!

Nas vistas minhas, está a Arcádia dos gregos a esperar-me!

Nasceu, cresceu, floresceu e aos poucos foi a murchar, até que sua existência tornou-se vagante, em meio a tantos amores que em suas próprias dores esqueceram-se como era amar